par Peu de temps après le retour du R.O.F de Keltaris. Trois jours après le départ du Nostromo en direction de la planète d’origine des rancors, Dathomir.
Il a été remercié par le nouveau gouverneur de Borgo Prime et a dû troquer son étoile contre une licence de chasseur de primes. « Viré après plus de dix ans de service.. » « Marshall » Enrikson a vraiment une salle mine. « Chui au fond du trou, ouais », admet-il entre deux whiskey. « Mais notez qu’les choses pourraient aller plus mal. Par exemple, j’pourrais être à vot’ place. » Il est arrivé sur Tatooine il y a à peine quelques heures et il est déjà rond comme une queue de pelle. « J’ai eu vent d’vot’petite histoire. De comment vous vous êtes sortis de Borgo. J’veux pas vexer l’wookie, mais vous êtes vraiment naïfs. Vous pensiez vraiment qu’Bar Shabba allait vous expatrier comme ça, pour 20 pauv’ plaques, sans s’poser d’questions ? Un hutt !? Après tout le merdier qu’ y a eu sur Borgo ? Bah laissez-moi vous dire qu’vous vous gourez. C’type là vendrait sa mère à l’Empire si c’était pas déjà fait. Non….Y connaît son affaire. Il a senti qu’y avait du pognon à s’faire. Beaucoup d’pognon. Sur votre dos. » Il sourit, tantôt hagard, tantôt lucide, mais toujours complétement ivre. « Chasser le Rancor… krr, krr, krr… » Enrikson a un rire nasal, duquel s’échappe des gouttelettes de whiskey. « Mais mes pauv’amis, faut qu'vous pigiez qu’dans cette histoire… les chasseurs, c’est pas vous. »
Quelques jours plus tard, à l’autre bout de la galaxie. Le Nostromo, une heure après la sortie de l’hyperespace.
BAM !!!
« C’était quoi, ça !? J’ai rien sur les senseurs !
- De l’artillerie lourde. A portée longue. Un Destroyer.
- Chasseurs T.I.E en approche.
- On les sème. Les gros astéroïdes, là-bas. Allez, pleins gaz et cap sur la planète !
Quelques minutes plus tard, dans l’atmosphère de Dathomir.
« Yes ! J’vous avez dit qu’on les sèmerait »
BAM !! BAM !! BAM !!
« C’était quoi, ça encore ! ?
- Des canons à ions. Lourds. Ça court-circuite tout. Boucliers HS. Les commandes ne répondent plus.
- Heu…Bob a pas l’air bien…
- cramponnez-vous, on va se crasher ! »
Trois jours après le départ du Nostromo, le R.O.F s'envole en urgence. Direction Dathomir.
Il a été remercié par le nouveau gouverneur de Borgo Prime et a dû troquer son étoile contre une licence de chasseur de primes. « Viré après plus de dix ans de service.. » « Marshall » Enrikson a vraiment une salle mine. « Chui au fond du trou, ouais », admet-il entre deux whiskey. « Mais notez qu’les choses pourraient aller plus mal. Par exemple, j’pourrais être à vot’ place. » Il est arrivé sur Tatooine il y a à peine quelques heures et il est déjà rond comme une queue de pelle. « J’ai eu vent d’vot’petite histoire. De comment vous vous êtes sortis de Borgo. J’veux pas vexer l’wookie, mais vous êtes vraiment naïfs. Vous pensiez vraiment qu’Bar Shabba allait vous expatrier comme ça, pour 20 pauv’ plaques, sans s’poser d’questions ? Un hutt !? Après tout le merdier qu’ y a eu sur Borgo ? Bah laissez-moi vous dire qu’vous vous gourez. C’type là vendrait sa mère à l’Empire si c’était pas déjà fait. Non….Y connaît son affaire. Il a senti qu’y avait du pognon à s’faire. Beaucoup d’pognon. Sur votre dos. » Il sourit, tantôt hagard, tantôt lucide, mais toujours complétement ivre. « Chasser le Rancor… krr, krr, krr… » Enrikson a un rire nasal, duquel s’échappe des gouttelettes de whiskey. « Mais mes pauv’amis, faut qu'vous pigiez qu’dans cette histoire… les chasseurs, c’est pas vous. »
Quelques jours plus tard, à l’autre bout de la galaxie. Le Nostromo, une heure après la sortie de l’hyperespace.
BAM !!!
« C’était quoi, ça !? J’ai rien sur les senseurs !
- De l’artillerie lourde. A portée longue. Un Destroyer.
- Chasseurs T.I.E en approche.
- On les sème. Les gros astéroïdes, là-bas. Allez, pleins gaz et cap sur la planète !
Quelques minutes plus tard, dans l’atmosphère de Dathomir.
« Yes ! J’vous avez dit qu’on les sèmerait »
BAM !! BAM !! BAM !!
« C’était quoi, ça encore ! ?
- Des canons à ions. Lourds. Ça court-circuite tout. Boucliers HS. Les commandes ne répondent plus.
- Heu…Bob a pas l’air bien…
- cramponnez-vous, on va se crasher ! »
Trois jours après le départ du Nostromo, le R.O.F s'envole en urgence. Direction Dathomir.
